SUBLIME IMPROVISACI0N

El 18 de Noviembre de 1995, el violinista Itzhak Perlman, subió al
escenario para dar un concierto en el salón Avery Fisher del "Lincoln
Center" en la ciudad de Nueva York. Si usted alguna vez ha estado en
un concierto de Perlman, sabrá que subir al escenario no es nada
fácil para él.

Padeció la enfermedad de polio cuando era niño, tiene abrazaderas en
ambas piernas y camina con la ayuda de muletas. Verlo caminar sobre
el escenario de un lado al otro, paso a paso, lenta y penosamente, es
una escena impresionante. Él camina penosamente pero majestuosamente,
hasta que alcanza su silla.

Después se sienta y lentamente pone las muletas sobre el piso, abre
los broches de las abrazaderas en sus piernas, recoge un pie y
extiende el otro hacia adelante. Después se inclina y recoge el
violín, lo pone bajo su barbilla, hace seña al Director y procede a
tocar.

Hasta ahora, la audiencia ya estaba acostumbrada a este ritual.

Permanecían silenciosamente sentados mientras él caminaba por el
escenario hasta su silla. Permanecían respetuosamente en silencio
hasta que él estuviera listo para tocar; pero esta vez, algo ocurrió.
Justo cuando él terminaba de tocar sus primeras notas, una cuerda de
su violín se rompió. Se pudo escuchar el ruído en toda la sala. Salió
disparada como una bala. No había duda de lo que ese sonido
significaba. No había duda de lo que él tendría que hacer.

Los que estaban ahí esa noche tal vez pensaron: "Para esta, él va a
tener que ponerse de pie, abrocharse las abrazaderas, recoger las
muletas, y salirse del escenario para encontrar otro violín u otra
cuerda."

Pero no fue así. En su lugar, el esperó un momento, cerró sus ojos y
después hizo seña al Director para empezar a tocar. La orquesta
empezó y él tocó desde donde había parado. El tocó con tanta pasión,
con tanto poder y con una claridad que nunca antes nadie había
escuchado.

Claro, cualquiera sabe que es imposible tocar una obra sinfónica con
sólo tres cuerdas. Lo sé yo y lo sabe usted, pero esa noche Itzhak
Perlman rehusó a saberlo. Uno podía observar como modulaba, cambiaba
y recomponía esa pieza en su cabeza. Sonaba como si él estuviera
redescubriendo la mejor combinación de sólo tres cuerdas, dando la
impresión de que no faltaba ninguna.

Cuando él terminó, se hizo un silencio impresionante en el salón.
Después, la gente se levantó y lo aclamó. Había una explosión de
aplausos desde cada rincón del auditorio. Todos estábamos de pie,
gritando y aclamando, haciendo todo lo posible para mostrar cuánto
apreciábamos lo que él había conseguido.

Él sonrió, se secó el sudor de sus cejas, alzó su arco para
callarnos, y después dijo, no presumidamente, pero en un tono
tranquilo, pensativo, y reverente:

"¿Saben ustedes que algunas veces la tarea del artista es la de
averiguar cuanta música podemos producir con lo que nos queda.?"

¡Qué frase tan poderosa!. Se ha quedado en mi mente desde que la oí.
¿Y quien sabe? Tal vez esa sea la definición de la vida, no sólo para
los artistas sino para todos nosotros.

He aquí un hombre que se ha preparado durante toda su vida para
producir música con un violín de cuatro cuerdas. Sin embargo, se
encuentra un buen día de repente en medio de un concierto con sólo
tres cuerdas; y entonces produce música con tres cuerdas, y la música
que él produjo esa noche era más bonita y más memorable que cualquier
otra que él haya producido con cuatro cuerdas.

Entonces, tal vez nuestra tarea en este mundo inestable, cambiante, y
perplejo en el que vivimos es la de producir música, primero con lo
que tenemos, y después, cuando esto ya no sea posible, producir
música con lo que nos queda.

Ignoro el autor.

(Enviado por Martha Leticia Treviño